Ensemble: LES AMIS du BAROQUE

Su Comedia del Arte 

Me trae despojos de la vida lejana, aquella época, tan vivos que puedo hablar con ellos. Mi madre no lo sabía. También estaba en su oscuridad. Y vuelvo a escuchar la voz del fotógrafo en el cuarto oscuro donde ayer las cuatro paredes sin color se llenaban de mi tristeza. Lo mismo se llenaba la vieja casona donde vivía y de repente me daban ganas de huir. La vida me daba miedo como si me persiguiera empuñando su afilada espada. 

Refugiada en mi habitación, mi sollozo me hacía estremecer toda la noche. Tenía ganas de suicidarme.

Un día de viento

¡Voy! ¿Quién me llama?

§  ¿Quién es ese joven que posee mi rostro y se lanza en ruido ensordecedor sobre la marea alta?

Voy a ver: ¡Hijo mío!

§  ¿Qué es ese torbellino que levanta callados fantasmas sobre el cielo despejado?

Inclinó el rostro sobre su hombro y sollozó con él.

§  ¿De qué aguas sopla el espíritu que perturba a los jóvenes en la prueba?

Se han calmado las aguas.

§  ¿Qué es este milagro de oro más bello que el sol?

La forma del amor que revive en alegría la amargura.

Luego callan. Pero yo los escucho. 

Tregua breve

¿Cuánto tiempo ha pasado?

Me anonada mi postración. 

El corazón se ha calmado. 

Pero..., muero de tristeza. 

Pero..., me levantaré. 

Dentro de pocos días me levantaré.

Volveré a empezar. 

¿No lo sabes?

Mis verdugos son severos conmigo.

No acaban nunca de irse.

¿Cuántos días hasta la eternidad?

El viento vuelve a soplar ráfagas de cristal sobre el espíritu desolado tocando un instrumento hecho con cuerdas de lluvia primaveral. 

Un uomo è una cosa solitaria.

—	John Steinbeck, L’inverno del nostro scontento

Debussy pour le piano

Toccata

Un ángel de 27 años

Hace cerca de veintisiete años, en la oscuridad de mayo, del día trece.

¡Hijo, mi amor, mi ángel! 

Resurgen los retornos y los recorridos perpetuos que crean los más dolorosos enigmas de la vida. Pues bien, sí, …me quedé sola, con el corazón deshecho viendo como el silencio de lo profundo de la tierra mordió y desgarró un pedazo de mí, mientras una luz iluminaba aquel instante de la ascensión celeste y la muerte arrastraba a mi pequeño hijo primogénito hacia arriba. 

No extendí mis brazos hacia él.  No lo toqué, no le di ni siquiera un beso de despedida. Y en una lápida marmórea sin tallar, quedó grabada la más triste, pequeña oración:

 “Donde yo voy, tú no puedes seguirme”

Palabras que se habían hecho rocas. Espíritu maligno que sopló sobre mi angustia desde la máscara del hombre que estaba en su pedestal de gloria y traición cargado de juventud adiposa.  Ya no sabía si él era padre de mi hijo o un imbécil. Todo cambió a mí alrededor. El infierno se había acercado, mientras descendí al fondo de los tormentos.

Y luego, tres hermosos hijos y una derrota que tuvo la voz de una prostituta de pies ligeros, crepitante de perfumes finísimos. 

No tengo ya la mirada de ayer. No puedo apartar de mí la tristeza de los recuerdos. Pero quiero ser libre. ¡Vamos! Ya es hora. 

Mamá

Hoy, con mis furias, tristezas, angustias, iras, desesperanzas y con toda mi bilis revuelta, renovaré el verde. Y que sea un verde más dulce que aquel llamado “esperanza”. Incluso, transformaré la amargura de mi hígado en pureza de mi corazón. No importa. Sin compensación ni sueldo cortaré el nudo de mi destino, enredado por la opresión y el dominio de otros. Y si yo accediera a pedir a la fortuna algo para mí que ha concedido en abundancia a toda clase de falsos y corrompidos, no le pediría más que perpetuar en mi alma las cadencias de esta entrega mía.  

茶室 chashitsu - Sala de Té

“Satori”

Todo un ritual ceremonial del té donde se respira el aroma que escapa de las tazas humeantes. Fosos profundos y repletos de verde agua hirviente donde flotan las viscosas hojas del pequeño jardín.
Un bello momento en el que no solo se fortalece el alma sino que abre en la dureza del corazón una hendidura casi dulce. Es también como la explosión de una llama espiritual reprimida que vuela hasta el cielo.

Johann y Josef Strauss, Ivanovici, Waldteufel,Tchaikovsky, entre otros.

Los valses más hermosos del mundo 

Estoy en el pequeño mirador de la casa capitalina. Es una sinfonía de grises. Las pequeñas hojas se entretejen entre ramas y ramas dentro de la claridad alabastro. Mientras bebo la más bella canción del mundo del ave nunca visto, escucho el aullido lúgubre de sirenas seguido de una faja de humo que se alarga a lo lejos. El ruido del amanecer me turba y el frío me entumece. Vuelvo a sufrir los asaltos y tormentos de ese mal hereditario que hacía sufrir a mi padre, humillado y vencido. Mientras, una voz se insinúa y dice indulgente:

“¿Qué hija mía?” 

Más amada que la más bella entre las bellas creaciones de la naturaleza es para mí La Mar

Entonces, en una casa blanca frente al mar, ella solía escapar cuando su espíritu era brasa de pasión infatigable, como uno de esos pelícanos que se sumergen a gran velocidad batiendo sus alas contra viento y marea para luego elevarse en vuelo confundiéndose entre el murmullo del mar y las gaviotas.

Semejante al soplo inmortal de la primavera que de pronto abre una gran flor al anochecer, el crepúsculo grisáceo se va formando en cada página, en cada imagen, en cada oración, luego se desvanece, y luego vuelve a formarse como tenues manchas del mismo color que aparecen y desaparecen con algo más profundo que el alma.

Es el color del libro secreto de su vida:  Ángelus