El blog de Elsie

Domingo

Hundida en el ensueño, respirando hacia el frío día, escuchaba al otro lado de la ventana, en el jardín, una voz extranjera cantar:

“¡Nadie duerma! ¡Nadie duerma!

Ni siquiera tú. Oh, princesa…

En tu fría habitación…

Mira las estrellas que tiemblan

de amor y de esperanza

Más, mi misterio está encerrado

mi nombre nadie lo sabrá…

¡No! ¡No!

Sobre tu boca lo diré temblando

Cuando la luz resplandezca

Y mi beso romperá el silencio

Que te hace mía…

Y nosotros, ay, debemos por desgracia

¡morir! ¡morir!

¡Disípate, oh noche!

¡Tramontad estrellas! ¡Tramontad estrellas!

¡Al alba venceré! ¡Venceré! ¡Venceré!” ♫ ♪... / https://www.youtube.com/watch?v=27pnQNzUlz8

 En el aire hay como un encantamiento, que se agita en los cristales de la ventana y me deja taciturna e inmóvil, como encerrada en un círculo mágico, echada entre nubes de perfumes, de plumas y de almohadones. Me parece haberlo escuchado en alguna parte. Me parece recordarle. No sé dónde, no sé dónde lo he escuchado. La curiosidad me acosa, levanto la cabeza, por fin, y dentro del alboroto matutino del canto, palpita también algún trozo de canción…

“La mujer es voluble

como pluma en el viento,

Cambia de palabra y de pensamiento.

Un rostro bello y agradable

ría o llore, es siempre engañoso.

Siempre es desdichado quien se fía de ella

y le entrega, incauto, su corazón.

Pero nadie se siente feliz del todo,

si de su seno no bebe el amor…”♫ ♪... / https://www.youtube.com/watch?v=FkRwXLQEne0

Las vecinas se asoman a las ventanas, otros van y vienen, vuelven a entrar, espían a través de las rejas, salen a la calle. Hay una gran alboroto, entre las rejas y los arbustos. Algunas se agrupan en torno a él, y lo miran y quisieran tocarlo y besarle. Él, sentado en el borde del andén, con una sonrisa de niño, como la de la fresca infancia, ilumina de gozo a todas ellas que parecen recibir un dulce rocío. Y el jardín parece llenarse de un arrullo de palomas jubilosas.

_¡Quédate con nosotras! ¡No te vayas!_ Le ruegan, le suplican, le tienden las manos… le ofrecen monedas. De pronto, se oye un estrépito y fuertes gritos. Los porteros, la policía, acuden a amedrentarlo. Llegan como dementes, violentando al hombre vagabundo.

Vienen a capturar al hombre de la calle a quien creí reconocer en él… al famoso tenor, a la mayor leyenda del bel canto del siglo XX, allá en la Piazza Grande, cuando efectuaba la travesía de Módena…, Roma hasta la Sicilia. Es como si estuviera aquí entre el terror de los policías, impávido, dispuesto a la pelea. Todas lo rodean, insultan a los policías… éstos, apartan al gentío de mujeres, reprendiendo al vagabundo.

Mientras el señor de la calle, es apresado por las muñecas y se lo llevan a golpes de bolillos, todas desaparecen por los pórticos. El ultraje y la violencia disipan el color de la vida y todo canto de voz; él, ciego de dolor y de furia, es arrastrado y se lo llevan.

La calle queda desierta y silenciosa. Me acuesto, envuelta en un coro de ángeles que bajan del cielo taciturno, y se despiertan los anturios. 

Sobre los sucios muros blancos, se abren las ventanitas de la celda; y, sobreviviendo, entre sus patios, entre drogas, miseria y violencia, libertando al prisionero, resurge el canto incitador.