A lo largo de terma ’os de tintos y empanaditas chinas, se abre un antiguo portal. Sombras simétricas dibujan formas sobre el alma de escribas, poetas frustrados, y rostros de amor sin lágrimas. Allí, todas las artes se detienen, perplejas, inmóviles. El tiempo recuerda aquel día de luz triste, cuando debiste partir de tu tierra natal por la dura sentencia del Destino. Y yo canto, canto, canto…, sin saber por qué, al otro lado de la mar Caribe, acompañada de recuerdos que lentamente se han convertido en desdén.
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